Somos como notas el pie en los libros de nuestras vidas,
referencias que explican una mención descuidada,
una mera acotación de algo más importante.

Somos notas al margen escritas a lápiz,
que el tiempo borra para que luego la memoria
cave profundo y lleguen dos recuerdos o tres.

Nuestra única foto está velada en la memoria.
Y el único espacio que compartimos,
un espacio privado que sólo conocíamos tú y yo
se limita a un hotel en la avenida principal.

Y todo lo demás, lo que creí que había
para tí no existió.
Y todo el riesgo y todo lo que apuesto
que es básicamente mi resto,
no encontró con quién jugar.